Шекспир отдыхает

Они не «великие», они жалкие.

Одно из самых больших моих военных потрясений, как ни странно, моральное.

Как мы могли столько лет жить рядом с этими людьми? Ездить в гости к друг другу... читать одни книги? Совместно выпивать? У многих из них были родичи под Полтавой, под Мелитополем. Бабушки, к которым они ездили на вареники с вишнями... Тетки, дядьки, братья, сестры...

Ну, как? До какой степени низости, до какого безумия нужно дойти, чтобы будучи родом из Чугуева, бомбить Чугуев и знать при этом, что там живет твоя мать?

Шекспир отдыхает. Какой там «Король Лир»? Вот трагедия человеческой подлости и предательства!

До сих пор не могу понять, что общего было у нас с ними. Ни кровные узы, ни общее культурное пространство не работало и не работает. Съедено московитской пропагандой до костей и косточки обглоданы.

Утеря связи с реальностью? А была ли она?

Можно ли оболванить много миллионов человек не дав им взамен ничего, кроме ненависти, калек, могил и крови?

Оказывается, можно.

Иллюзия величия отлично замещает и совесть, и привязанности, и прошлое.

Какая бабушка с варениками? Какая рыбалка на ставке с друзьями чудесным полтавским утром в счастливом детстве?

Флаг недоимперии над развалинами Бахмута, запах гниющей плоти, горящие поля...

Вы не великие, вы жалкие. Но вас не жаль.

Жаль, что когда-то мы думали, что вы свои. А вы ими никогда не были.

Вы ждали, как ждут раковые клетки, времени, чтобы превратиться в опухоль.

И превратились.

Мы не были слепыми. Мы были наивными. Но спасибо за терапию - прошло навсегда.

Ян Валетов, «Фейсбук»